Tendance Ellipsis 360

Merci est mort…tout fout le camp.

« Merci est mort » n’est pas de moi, mais est sorti spontanément de la bouche de mon amie et interlocutrice alors que je lui donnais un exemple de plus du manque d’élégance basique de certains qui se croient pourtant aptes à juger des bonnes et des mauvaises manières.
"Merci"… tout simplement pour le service rendu, ou "bravo"…du fond du cœur pour ce tu as fais, ou "continue"…tu tiens le bon bout, ou juste un sourire vrai, un verre partagé, quelque chose de l’ordre de l’humanité et du regard sur l’autre …est-ce que c’est si compliqué ?

Pas le temps. Voilà l’excuse universelle. Trop de mails, de coups de fils, de rendez-vous, de boulot, pas assez de temps. Ha...
Nous avons donc tous les moyens de communications à notre service, tous les outils pour envoyer à la vitesse de l’éclair les messages les plus urgents à l’autre bout du monde et pas le temps pour faire un « reply » et dire « merci ».

L’air du temps est à l’envoi de vœux en mass mailing pour gagner du temps, de « joyeux anniversaire » par sms, tout ce qui finalement n’implique pas et surtout pas l’affectif…sait on jamais, à trop donner, on pourrait recevoir…

Oui, recevoir. Recevoir de ceux qui donnent sans attendre de merci, juste parce que, peut-être un poil trop idéalistes, ils continuent de croire que tout n’a pas totalement foutu le camp.

Tout a foutu le camp.
Les rencontres que l’ont croient miraculeuses se révèlent souvent être celles qui vont vous sucer la moelle jusqu’à la dernière goutte et qui vous laisseront, pantelant et vous maudissant d’y avoir cru…encore une fois.
Il ne faut pas se maudire et il faut continuer de sourire. Il faut encourager l’autre et lui sourire.
Il faut aider, dans la limite des possibilités qui sont les nôtres, et toujours chercher en nous la petite parcelle de bon, ou d’enfance…voilà, l’enfance. Je te prête ma poupée, et toi, tu me prêtes quoi ?

Désabusée je suis. Pleine d’espoir je resterai. Parce qu’au milieu du ramassis de ce que l’humanité est capable de produire de pire,  des éclats de rire, des yeux qui pétillent et des gens vrais subsistent.
D’où sortent-ils ? Du même ventre que celui qui m’a mise au monde sans doute…la mère universelle, celle de la passion et la compréhension, j’hésite à dire la compassion…mais si on en extrait tout le mal qu’on a pu lui faire à cette compassion, alors je prends.

Compassion est un mot mal foutu, un mot qui dit « con et passion ». La passion, je ne l’ai jamais ressentie que pour des vivants. Con, je l’ai été souvent…bien sur.
Compassion vient du latin, compassio « communauté de sentiment, sympathie » d’où en français miséricorde, pitié.
Voilà le nœud du problème…la communauté de sentiment et la sympathie… oui. !
La récupération, puisqu’il s’agit bien de ca, au nom d’une divinité quelle qu’elle soit, non merci !

Mais je m’égare…je voulais juste dire, comme on l’apprendrait à un enfant : dis merci à la dame, mouche ton nez et sois poli. Si tu dois dire merde, fais le…avec respect, toujours.

ma perspective Nevski

GOGOL, Nikolaï VASSILIEVITCH : La Perspective Nevski

La perspective Nevsky est d'abord un passionnant documentaire sur la capitale impériale au début du XIXe siècle, les variations de sa physionomie sociale au cours de la journée, les comédies et les drames qui s'y jouent à ciel ouvert. Mais, sous son pittoresque, la ville est trompeuse, maléfique même et les deux jeunes hommes qui, séduits chacun par une belle passante, leur emboîteront le pas, s'en mordront les doigts... Ici, le rire, souvent naturel chez Gogol, devient jaune et on se met à rêver des fantômes vivants que sont les passants de la perspective Nevski.

La Perspective Nevski est la grande ligne de communication pétersbourgeoise. C’est ici que l’habitant des faubourgs de la rive droite, qui depuis plusieurs années n’a plus revu son ami demeurant dans le quartier de la Barrière de Moscou, peut être certain de se rencontrer avec lui. Nul journal, nul bureau de renseignements ne vous fourniront des informations aussi complètes que celles que vous recueillez dans la Perspective Nevski.

Quelle rue admirable ! Le seul lieu de promenade de l’habitant de notre capitale, si pauvre en distractions.
Comme ses trottoirs sont bien tenus ! Et Dieu sait, pourtant, combien de pieds y laissent leurs traces ! La lourde botte du soldat en retraite, sous le poids de laquelle devrait se fendre, semble-t-il, le dur granit ;
le soulier minuscule, aussi léger qu’une fumée, de la jeune dame qui penche la tête vers les brillantes vitrines des magasins, tel un tournesol vers l’astre du jour, et la botte éperonnée du sous-lieutenant riche en espérances et dont le sabre bruyant raye les dalles. Tout y marque son empreinte : aussi bien la force que la faiblesse.

Quelles fantasmagories s’y jouent ! Quels changements rapides s’y déroulent en l’espace d’une seule journée !

Il me revient en mémoire, ce livre, comme autant de métaphores, autant de bonnes baffes et de questions en suspend.

Prenez deux parallèles, arrangez-vous pour leur donner les proportions qui, à vos yeux, frôleront la perfection et regardez loin devant. Vous la voyez la perspective ? Le petit point au bout du bout, là où les yeux se perdent…on y va tous. C’est le point final.
Entre ces deux parallèles, que met-on ? D’autres parallèles, qui remplissent l’espace sans jamais en bouleverser les frontières. On nous conseille de garder ces proportions impeccables, celles qui nous semblent parfaites, bien sous tous rapports. Composons donc. Voyons comment faire tenir un peu de fantaisie, pas trop d’emmerdes, de la joie, de la créativité, des rencontres, une famille, un job, des amis…sans faire craquer les balises.

C’est là, à ce moment précis où vous vous posez pour regarder ce fameux foutu point tout au bout, où vous vous retournez aussi, alors que la moitié du chemin est grosso merdo parcouru, c’est là que vous comprenez que Second Life n’est rien à côté de la capacité insoupçonnée que nous devrions tous avoir à nous inventer des second lifes dans la real life et à s’en amuser avec autant de désinvolture que si, scotchés derrière nos écrans, nous réinventions ce qui nous a été généreusement offert : la vie.
Je la parcours ma perspective Nevski à moi, et pour la première fois de ma vie sans doute, les yeux ébouriffés, je regarde, je souris, j’écoute, je doute, je me questionne…est-ce que j’en ajoute encore un peu ? J’ai déjà beaucoup…plus serait peut-être trop…Non, non. Dans le temps qui m’est imparti et qui est surtout indéterminé, je vais y faire entrer les bonnes choses de l’existence, ma perspective ne change pas mais son contenu devient dense, lourd, et riche.

Voilà donc ma façon à moi de parler de ma vie double. Sortir des conventions est douloureux, la finalité est forcément hasardeuse, inconnue et colle la trouille au ventre.
Ne rien bousculer serait une perte de temps inutile. Et une frustration au goût amer qu’un souffre douleur devrait supporter forcément.

Il m’en aura fallu du baratin pour dire qu’en l’espace de trois mois, celle qui revendiquait haut et fort que l’on peut faire des relations de presse depuis les montagnes du Haut Jura, simplement en faisant des sauts de puce dans la capitale, que tout se gère online, celle-là même va maintenant s’installer à mi-temps à Paris dans un joli bureau qui lui correspond, original, gai et bien habité, dans une rue bien proprette du XVIème. Oui, je sais.

Composition, allers et retours au programme mais pas de temps pour s’ennuyer et une porte grande ouverte sur des rencontres que j’imagine déjà : belles! Naïve que je suis...

De la vulgarité à tous les étages…c’est les soldes !

La vulgarité est ce qui caractérise le langage et le comportement du bas peuple, aux yeux de ceux qui estiment ne pas en faire partie. Le vulgaire est fortement réprouvé par les bien pensants, contrairement au grégaire, qui est un comportement de masse non choquant.L'origine du mot est dans le latin vulgus, "bas peuple", alors que le mot grégaire a son étymologie dans le latin grex, "troupeau".

L’époque est à « ça » (et le bas peuple est épargné, ouf!).

Le vulgaire est, semble-t-il tendance. Du coup, il entre dans la normalité de ceux
qui ont tout compris. Allez y comprendre quelque chose, je vous mets au défi.
Moi, en tout cas, je suis perplexe, au bord du fou rire, ou très en colère…c’est selon.
Selon les situations et les gens, selon le degré de ridicule, selon ma capacité à « relativiser »… La spécificité de l’époque aura été de nous coller du bling bling à toutes les sauces, de la paillette et de la fesse, du porno chic même pas bandant, du glamour, ha oui, hooooo…oui, le glamour !!!
Il aura fallu être confronté au pire de ce que peut générer l’espèce humaine pour comprendre que les pas vulgaires sont les moins en vue. Comment se tirer de ce merdier ???

Parce que, si vous n’êtes pas juchée sur des talons qui feraient frémir une danseuse du crazy horse, si vous n’êtes pas affublée du dernier truc ultra tendance adopté par Peurishhhh, si, telle la mamie qui sommeille en vous, vous faites de la résistance, ne vous croyez pas à l’abri, la vulgarité est partout.

Prenons le « haut du panier »…les CSP++ à CSP +++…oui, prenons les ceux là.

Nous avons dans l’ordre :

1. de la Peurishhhh pur jus. Tout pareil que son modèle, elle adopte tout. Les attitudes, les comportements, les fringues bien sur et la connerie surtout. Elle a les moyens de ses ambitions et son fan club lui déroule le tapis rouge dans les boites les plus hype de…partout. Et que ca se kiss et que ca se gloss les lèvres repulpées, et que ca pense si nécessaire seulement, donc peu.

2. De l’aristocrate. Ca, ca vaut le détour. De l’aristocrate d’aujourd’hui, sans château et sans petit
personnel mais de l’héritage, du pognon (je parle pas d’aristocrate déchu, hein…) et un carnet d’adresses à tomber à la renverse. Celui là est tombé du nid avec la cuillère en argent coincée dans le bec, aïe…non, même pas mal. Il est innocent le pauvre, même pas au courant de ce qui se passe dans la vraie vie de ce bas monde, il navigue à vue, parmi les siens et il est vachement bien. Il emploie son temps et son fric à imaginer des trucs improbables et à rassembler ses semblables dans des soirées qu’on appelle des rallyes…ensemble, ils se marrent avec classe, se pelotent respectueusement, s’envoient en l’air avec les égards dus à leur rang. On vise juste et on tire…le gros lot de préférence.

3. Du lourd. C’est comme ca qu’on nomme les vrais importants. Ca, c’est du lourd ! voilà les mecs qui ont réussi à la force du poignets…(meuhhhh non, je fais pas du mauvais esprit !!!), qui ont sué sang et eau pour y arriver et qui étalent leur réussite dans les endroits où il faut être vu. Ceux là sont des business men, des mecs qui en ont et le font savoir. La vulgarité, ils connaissent pas. Ils ont juste le plus groooos modèle de chez Rolex, la bagnole à faire succomber la première Peurishhhh de passage dans leur ligne de mire, et la carte qui veut tout dire. Tout ca, ils l’exhibent. Normal.

4. Du descendant d’aristocrate ou de bonne famille. Mais déchu. Il a gardé la particule, (ca peut servir), il a une raie au milieu, les yeux clairs, une femme bien sous tout rapport et des tas d’affaires en cours. Il a hérité de tellement choses (et surtout de tellement d’emmerdes, mais ca se dit pas), il est partout, il s’enfile là où son nom pourrait servir un temps soit peu de passe droit, il s’écoute parler, rit de ses propres vannes (pardon…blagues), il est à son aise parmi les influents, les early adopters… en quelques sortes, il fait la mode.

5. Du jeune loup aux dents qui rayent le parquet. Celui là, il a ramé pour faire sup de co, polytechnique ou sciences po et il a bien l’intention que ca se sache ! Fraichement débarqué dans l’entreprise, il vise déjà le haut. Il va vous déboulonner en douceur vous verrez rien venir. Il va jouer sur tous les tableaux.
Ecrabouiller pour se faire la place qu’il lui revient, pratiquer le coup fumant, la fausse camaraderie pour
mieux carrer ses petites fesses à l’abri et se faire une place au soleil de la multinationale. Cette place là,
il aura été la chercher à la force du poignet (non, je ne refais pas de mauvais esprit), et que le meilleur gagne.

« Aucun crime n’est vulgaire, mais la vulgarité est un crime. La vulgarité, c’est ce que font les autres ».
Oscar Wilde

Une Villa... Royale!

Une des plus belles surprises hôtelières de ce début d’année 2008 !

Un 4 étoiles qui vaut 4 étoiles. A deux petits pas de la place Pigalle, dans un univers populaire et fripon à souhait,

la Villa Royale est une invitation au rêve ou à la débauche. Des tissus chatoyants, des coloris éclatants, du rococo chic et un confort absolu font de ce lieu un cocon d’extravagances et de plaisir pour les yeux.

Pas de numéros de chambres à la Villa Royale mais des noms de personnalités. J’ai testé et approuvé la Georges Sand et son jacuzzi, je la recommande chaleureusement.

Pour les amoureux de l’exubérance et du bon gout, pour ceux qui veulent s’offrir une parenthèse et pour le plaisir tout simplement de passer un moment hors du temps, l’adresse ne peut laisser indifférent !

VILLA ROYALE

2, rue Duperré

75009 PARIS

Métro : Pigalle

tel : 01 55 31 78 78

[email protected]

www.leshotelsdeparis.com

j'ai un succès fou

Nous avons toutes et tous reçu des mails enflammés venant de pays chauds chauds, expédiés au petit bonheur la chance par des inconnus amoureux,  aux prénoms qui fleurent bon la vieille France : Isidore, Aimé, Ursule…
L’orthographe est discutable, le contenu assez incompréhensible mais la finalité relativement claire : l’expéditeur veut nous épouser (et plus si affinités).
Voilà que les déclarations exotiques ont passées la barrière de mon téléphone portable et envahissent mon espace messagerie. Il m’aura fallu un bon moment et quelques cafés pour décrypter, au petit matin, ce que mon mystérieux admirateur cherchait désespérément à me dire. C’est une histoire à épisodes, que l’auteur a d’ailleurs numérotés, histoire que je suive un peu le fil de ses intentions…

Morceaux choisis :

Cathy, je te souète bonne année 2008. Sante, amour l argent. Et Dieu te garde durant toute
l ane 2008. Toi tu rappel plus de moi. Me moi je te connais. Le premier jr ou je te parle tu ma vraiment touche mon cœur. Et j’ai fai tous pour retrouve ton nimero de telephone. Le jr en va ce rencontré ns 2.

Bien. J’avais dis dans mon billet précédent pas de vœux par sms, s’il vous plait. J’en déduis donc que mon amoureux n’est pas un de mes fidèles et nombreux lecteurs…

N2. Je veu vraiment fair connaissance avec toi. Je va t explique comment j’ai retrouve ton nimero. Je suis pas mechant et pas vianlont. J’ai 33 ans jeune africain celibatair. Homme libre. Pas une copine- Je voule vraiment un jr je te ranconte dans paris. Ou n’importe quelque en droit, ou tu veu. Je me déplace.

N3 Si tu t abite aprovience. Je va me deplace pour ce rancontre ns 2. j abite a paris 12Eme. Tu tros belle. Plus rien a te dire ojourd hui. Bonne nuit et dieu te garde. En va garde notre histoire. Je vas ton envoye en cor. De texito demain. En vas ce communique dans la semaine. Prochain.1

N4Tu ma ve vraiment touche mon cœur, je suis pas draguer de sms, et su je t’envoi de sms ce par ce que je te dèja vi, dans paris 3 foi. Et je te parle une foi. Su un jour, tu le temps en ce fixe un rende vous a paris. Ou province, moi je va me deplace pour venir le rendez vous. Ne porte en derois ou tu veu.

N5Eglon Cathy, su je te te connai pas je deve pas te envoye de sms. Un jour je va te dire comment j ainsi retrouve ton nimero...Le jour ou en n a veu parle a paris.

N6Su un jour tu disponible je va t evite au restaurant dans paris. Et je va te dire comment j ai trouve ton nimero.
Il y a beaucoup de manière de faire connaissance avec quelque..Bonne journée. Je veux que nous deux en ce communique par sms. Eglon Cathy je t’appel dimanche. Ou semain prochain.

Là, Eglon Cathy pique une crise et appelle le Monsieur. Messagerie. Je lui explique posément mais fermement que non, ca va pas pouvoir le faire. Que les fautes d’orthographe ne me font pas frétiller les ovaires et que de surcroit je suis très mariée. Clic !

Réponse de l’intéressé :

Je pense que tu est cèlibair. Je te derange plus. Et si tu as une copine cèlibatair tu peu me pistone et donne mon nimero a elle. Je cherche une femme cèlibatair.

Alors les copines…intéressées ??

Tu voeux ou tu voeux pas?

C'était trop bon pour ne pas vous en faire profiter.

Moi qui ruminait dans mon coin et qui fulminait sur ces voeux à la chaine reçus sur mon portable, reçus dans ma boite mail...moi qui, telle la vieille conne qui comprend rien, ne comprenait effectivement plus rien à cette tendance galopante pour la facilité dans les attentions..allez hop, trois mots, emballé c'est pesé et zou à tout le répertoire. Voilà, c'est fait, j'suis tranquille pour cette année.

J'ai donc pris le parti de ne pas répondre, de ne même pas lire, d'apporter autant d'attention à mon expéditeur qu'il en a eu à mon égard > Fichier/Supprimer. Etes-vous sure de vouloir supprimer? Et comment!

Tout ça pour vous dire, à vous qui n'avez pas 3 minutes à m'accorder pour me souhaiter de vrais voeux personnalisés, sur du papier de préférence et en oubliant les formules toutes faites, que vos voeux peuvent rester où ils sont...ils iront droit dans ma poubelle virtuelle. Merci.

Edito de ELLE du 31 décembre 2007

"Ceci est une déclaration solennelle.
Cette année, la Texto effervescence ne passera pas par moi. Avis à ma très chère famille, mes très chers amis, mes très chers copains et mes très chers alliés : mon portable sera fermé du 31 décembre midi au 2 janvier.
Et quand je le rouvrirai d’un geste posé et serein, je jure devant Orange, Bouygues, SFR et consorts que je ne répondrai à aucun Texto impersonnel ni n’en enverrai.

Ce retrait volontaire du monde moderne n’est pas un effet collatéral de Grenelle de l’environnement, même si baleines, ours blancs et bonobos applaudissent en lisant ces lignes. Il faut que vous sachiez que, l’an dernier, l’envoi de SMS pour la seule journée du 1er janvier a battu tous les records en Europe. Or, le pompon revient à la France : 200 millions dans les premières heures de 2007, 160 en 2006, 130 en 2005 et 88 millions seulement en 2004. Jackpot pour les opérateurs.

Vers une heure du matin, nous nous sommes tous vus, enfermés dans un monde intérieur, taper frénétiquement sur des touches qui ne répondaient plus – les circuits étant largement encombrés. Que d’énergie déployée pour élaborer quelques mots sans mettre de singulier, pluriel, masculin ou féminins. Et surtout arriver le premier pour éviter l’indigent « Moi aussi ». Certains se fabriquent plusieurs fichiers :

«  Je te souhaite… », « Je vous souhaite… », « Ma chérie… », « Mon… », « Mes… », etc. Mais la grande majorité, d’après les statistiques, se contentent d’envoyer à l’ensemble de leur carnet d’adresses un « bonne année ! » (avec – vous avez noté – un rigolo point d’exclamation).

Autre fléau en perspective : Les vœux préfabriqués par e mail qui commencent à déferler. Fabuleux lâchers de ballons, de fleurs, de champagne, d’étoiles, de cœurs, de chiens, de chats, de nounours, de guirlandes…Vingt à trente secondes d’infantilisation, et plus si acharnement informatique. Le vœu d’or revenant cette année à une création qui et en train de transformer nos ordinateurs en clapiers : une vidéo où la photo de l’expéditeur remplace le minois d’un sémillant lapin qui, debout et avec moult mimiques et images, vous souhaitent en chantant une formidable année. De quoi nous rendre immédiatement et définitivement végétariens ! Il faut dire que tout le monde n’a pas la chance et l’honneur de profiter de la première page de votre journal préféré pour vous souhaiter, les yeux dans les yeux, à chacun et à chacun, une vraie «  Bonne et heureuse année 2008 ». Vous la méritez vraiment".

Marie-Françoise Colombani

Frangines

Aujourd’hui, une très chère a 50 ans.

Ma petite sœur attend un bébé toute seule. Elle semble heureuse.

L’autre frangine, un peu moins petite,  est triste parce que sa vie n’a pas été drôle...

Moi je surnage.

Portraits de mes frangines de sang ou de cœur.

Cinquante ans. Magnifique, aimée et aimante, heureuse et radieuse (je pourrais dire bien plus mais le retour serait fulgurant, alors rien de plus mais je n’en pense pas moins).

Vingt huit ans, future mère célibataire (peut-être hein, pas sur), pataugeant dans les flaques de boue en éclaboussant au passage les bien-pensants. Petite, petite sœur qui me ressemble tellement qu’elle pourrait être moi.
Trente huit ans, dévouée, maman infiniment, épouse contre vents et marrées, pas très heureuse mais méritante, ho oui! nom d’un chien méritante ! Jamais je n’aurais pu vivre sa vie. Tant d’abnégation, est-ce bien raisonnable ?

Quarante ans..c’est moi. Quarante ans, that’s it. Je me démerde.

Je flotte dans la vie qui me trimballe au gré de roulis plus ou moins agréables…Ma vie à moi a été drôle.
Drôle ne veut pas dire rigolote. On va dire étonnante alors, et on va dire qu’elle a pas fini de me surprendre, la gueuse…et on va dire qu’elle met sur mon chemin suffisamment d’embuches et de personnages pour que je m’interroge…mais merde, c’est quoi l’histoire ?  Y’a un truc à comprendre ?

Y’a rien à comprendre. Il y a la vie et les gens qui vont dedans. Ceux qui vous parlent et vous émeuvent, ceux qui vous veulent du bien mais sans forcément le dire, ceux qui vous veulent du mal et ne le disent jamais, ceux qui sont tièdes et sans intérêt, ceux qui bouleversent et qui chahutent, ceux qui passent, ceux qu’on n’oublie pas…

To be continued…

aimée à la folie

J’ai longtemps cru, il m’a longtemps fait croire, que je n’étais pas une femme battue.

Il m’aimait, il m’aimait trop et mal et notre relation fusionnelle nous emportait dans les excès, il me l’a dit.

Il était bien trop sensible lui, l’homme aux poignets et aux traits fins, mon beau musicien, mon batteur, pour avoir envie de me faire du mal. Il n’avait pas envie, il ne voulait pas mais avec mon comportement, c’était inévitable, il ne pouvait pas supporter cette manière que j’avais de les séduire…tous.

Les amis se sont éloignés, je suis restée seule avec lui, seule avec ma fille aux premières loges.

Seules. Toutes les deux toutes seules avec la peur qui prend le ventre chaque soir.

J’ai vite compris qu’il ne fallait pas chercher à discuter, à me défendre ou à désamorcer ce qui se mettait en marche invariablement dès que le mélange alcool et médicaments commençait à produire son effet dévastateur. Rester dans un coin, essayer de mettre ma fille à l’écart, qu’elle aille dormir chez une copine, qu’elle reste dans sa chambre et attendre.

Attendre le lendemain. Ses regrets, sa peine, ses excuses, ses larmes et les miennes, ses bras qui devenaient mon refuge, ses promesses.

Est-ce que j’avais déjà été aimée comme ca ? Non.

Est-ce que quelqu’un d’autre pourrait m’aimer comme ca ? Jamais. Il me l’a dit.

Alors, je prenais soin de lui, le seul homme capable de m’aimer et j’étais sure qu’un jour il irait mieux. L'amour peut tout guérir.

J’ai découvert les bouffées délirantes et leur crescendo, la folie qui s’insinue dans vos jours et vos nuits, lentement, qui vous prend tout votre espace. Il n’y avait plus que lui. Lui et son malaise, lui et sa souffrance, lui et le besoin que j’avais de l’aider, de le sortir de cet enfer, pour que le mien s’arrête enfin.

Et puis, il y a les jours de doutes. Il a raison, je ne suis pas une femme battue. D’ailleurs, je n’ai presque pas de marques. Quand il me tire de mon lit par les cheveux, en plein sommeil, ca ne laisse pas de traces visibles. Quand il m’humilie, quand il serre juste assez mais pas trop, pas de traces, quand il me terrorise et que j’entends ma fille hurler, pas de traces. On est trop fusionnels, c’est ca. On est dans la démesure. C’est un écorché vif, un jazz man, et j’ai la chance de vivre avec cet homme qui m’emmène dans son univers, dans sa musique. Il y a toujours un prix à payer, toujours.

J’ai perdu le sommeil. La nuit, tellement de choses peuvent arriver. J’attendais le matin et je partais travailler, épuisée. J’ai dû quelques fois inventer des petites histoires pour une lèvre fendue, un œil amoché, mais pas trop souvent. Personne n’y a rien vu au bureau. J’étais juste fatiguée à cause de ces foutues insomnies.

Le médecin m’a prescrit un hypnotique. Un hypnotique…voilà ce qu’il me fallait. Cinq ans d’hypnose médicamenteuse pour me plonger dans le coton et ne plus rien voir ni sentir. Tout pouvait arriver, je n’en gardais que de vagues souvenirs, parfois quelques traces. Le tiroir à médicaments nous offrait notre voyage quotidien vers le néant. J’attendais maintenant le soir avec impatience pour me plonger dans mon cocon rassurant.

Ma fille, elle, n’était pas sous hypnose. Six ans de cette vie là.