Tendance Ellipsis 360

Femmes

Le temps d'un week end...Ode au temps.

Quoi de plus inutile que ces échanges sur le temps qu’il fait, qu’il a fait ou qu’il fera.

Puisque rien ne peut l’influencer, ce temps, pourquoi en parler…comme le temps qui passe d’ailleurs.
On peut se plaindre qu’il passe trop vite ou pas assez…il passe. Et c’est immuable.

Ce week end, le temps qui passe et celui qu’il fait semblaient toutefois s’être mis d’accord pour nous
offrir un moment de grâce, une parenthèse de bonheur brut.

Le doux soleil de cette magnifique arrière saison m’a chauffé la couenne sous un ciel d’un bleu impeccable.

Quel bonheur de prendre le temps sans le compter- la truffe en l’air pour ne rien perdre des bienfaiteurs
rayons - de partager le « petit » cake de Sylvie -aux tomates séchées et pignons -, un verre de Poulsard,
les rires, les petites histoires de rien, le bon temps…

C’était trop bon alors on a joué les prolongations…

Ballade sur nos sentiers de montagne –sans prendre les chemins de traverse à cause des chasseurs (p…n de chasseurs !) – papotages, grandes bouffées d’air pur, petites papouilles aux vaches.. -elles étaient magnifiques-, dix bornes plus loin retour à la base, petit creux , thé et petit goûté au miel, au doux miel offert pas les voisins. 

Un peu « petite maison dans la prairie » tout ca mais que du vrai, du pur jus et du vécu…

Demain, à ma boulangère, je parlerai du temps qu’il a fait et comme il a passé vite. Je lui dirai qu’on a eu
un été pourri mais une arrière saison magnifique (pourvu que ca dure) et que oui, les journées sont plus
courtes mais qu’on en profite pleinement, que la forêt est belle en automne et que chaque minute est précieuse, que le temps est compté...

Mots d'une mère, mal de mer...

Mal à la mère que je suis et à celle que j’ai.

Mal sourd qui gronde au fond du ventre et soulève les tripes, retourne le cœur pour l’amener au bord des lèvres. Rien ne sort. Les mots en cale sèche et les maux en ressac…lancinants, étouffés et le goût salé des larmes qui coulent dans la gorge, roulent sur les joues.

Source jamais tarie.

Auto Congratulation

Il y a des jours comme ca... un petit coup de fil vous met le cœur en joie…

Je suis attachée de presse, c’est un fait.

Ce métier est le mien, celui que j’ai voulu exercer, d’abord en entreprise, et depuis quelques mois,

en free lance.

En entreprise, les compétences d’un professionnel des relations de presse sont reconnues (ou pas) par sa hiérarchie et par les relations de confiance qu’il entretient avec certains journalistes extérieurs à l’entreprise.

Seul(e), les choses sont différentes. Il faut se frayer un passage, se distinguer, être reconnu(e), inspirer confiance dans un univers peuplé de personnes plus ou moins fiables et plus ou moins professionnelles…

Voilà pourquoi, il y a quelques mois, j’ai déposé mon dossier au SYNAP, le syndicat national des attachés de presse. Le SYNAP existe depuis 1960. Il régit notre profession et veille au respect des usages et des règles définis par les codes d’éthique.

Etre accepté(e) comme membre du SYNAP n’est pas une évidence.

Le dossier du candidat est méticuleusement étudié et il est soumis au conseil d’administration qui décide de son sort.

Voilà j’y viens…

Je savais que mon dossier passait en commission hier, que la réponse tomberait aujourd’hui.

Et voilà ce coup de fil qui arrive et me fait frétiller sur mon fauteuil de bureau…faut que je le dise, faut que je le dise…allez, coup de fil à chéri, puis à papa –zut pas là – puis à Cath –qui me redit pour

la Nème

fois qu’elle n’en doutait pas 2 secondes, puis me félicite, merci Cath ! – puis ici, un petit billet pour m’auto congratuler…

Voilà, je suis membre du SYNAP, ma carte d’attachée de presse va arriver dans quelques jours et je suis pas peu fière !!

Chut...

Blog à matière grise et esprits libres

J’y vais sur la pointe des pieds…à peine si j’ose lire ou alors un billet, juste un par visite…un petit coup  d’œil aux commentaires, jamais banals, toujours bien sentis…sorte de connivence entre l’auteur et ses lecteurs, presque une amitié…

Sur, il s’agit d’un cercle très fermé, sorte de café philo où chaque mot a un poids où rien n’est lancé au hasard. C’est bon, c’est très bon de sentir que des esprits comme ca existent, de les voir s’exprimer, se frictionner dans des joutes verbales de haute voltige. Elle vient d’où, cette vivacité, cette curiosité, cette façon de faire d’une simple pensée une histoire ? Comment faisaient-ils avant les blogs ? Ou passait cette matière ?

Je regardais hier soir « Esprit Libre » cette émission littéraire animée par Guillaume Durand. Le bouquin du jour était celui de Modiano, peu importe, ce n’est pas ce qui m’a marquée le plus, pourtant je crois bien que le but même de l’émission était de m’intéresser à ce fameux bouquin.

Les invités avaient tous cette particularité de porter des lunettes et de les porter de façon à ce que l’on voit  qu’ils sont des lecteurs intensifs. L’un sur le front, permettant dans un geste d’urgence de vite les faire glisser sur le nez sans avoir à les enfiler, l’autre en équilibre sur le bout du nez…je n’avais jamais vu ca ! Il parvenait ainsi à regarder ses interlocuteurs au dessus des lunettes et n’avait qu’à baisser les yeux pour lire ses notes. Les placer à la moitié du nez aurait suffit à cet exercice de style fort prisé chez ces gens là, mais lui à fait beaucoup mieux et surtout beaucoup plus ridicule. Mais je m'attarde sur des détails...

Ces joyeux lurons ont donc débattus sur le livre et sur l’auteur - en sa présence - jusqu’à avoir raison de mon attention, et à me plonger dans un sommeil profond.

Avant de sombrer, je me souviens m’être dit…ils lisent sans doute bien et beaucoup mais ils parlent mal…Quelle est l'intention? me donner envie de lire ce livre? En l’occurrence, ils me donnent envie de dormir.

Tous ces gens sont journalistes. L’écriture, la parole sont leur quotidien, leur métier et je suis certaine qu’ils sont habituellement passionnants, mais les voir et les écouter vous plonge dans une sorte de monde parallèle, un doux coton, une léthargie dont je suis sortie par soubresauts, au bord du fou rire.

Rien de plus risible qu’un pseudo intello qui s’écoute parler, qui se donne des airs...

Voilà pourquoi j’aime les blogs à matière grise…on ne voit que les mots et c’est très beau.

Je les visite et je repars comme je suis venue, sur la pointe des pieds, sans avoir osé laisser une trace de mon passage.

Si vous avez des bonnes adresses, je suis preneuse !

4ème déca danse

Qu’il est bon d’aller se faire botter les fesses chez les voisins !  

J’étais sur le point de pondre une note mi-larmoyante, mi- auto dérisoire sur mon drame à moi, celui qui, dans quelques jours me fera entrer dans la quatrième décade de plein pied.

J’avais écrit quelques lignes et je me baladais sur la blogosphère, paysage que je découvre chaque jour un peu plus, peuplé d’habitants qui – pour certains – valent franchement le détour.

Je me baladais donc, quand je tombe sur le blog de Marie

                                                

Marie y évoque la conscience du geste…le geste maitrisé, travaillé, appris au fil du temps.

Arabesques, pas chassés, grand écarts, pointes, ces gestes qui lui ont été volés et dont elle se souvient avec précision.

Elle m’embarque du coup dans mes souvenirs, semblables au siens, ceux d’une petite ballerine qui rêvait  de devenir une étoile… beaucoup d’appelées et peu d’élues.

Mes chaussons pointe, je les ai gardés. Rien ne  m’empêche de les enfiler et de jouer les grâcieuses…de réveiller ce qui sommeille, ce qui ne s’oublie jamais.

Rien ne m’empêche de marcher le nez au vent avec mes chiens, de sauter, de courir, de caresser , de bricoler…je suis libre de mes gestes et de mes mouvements et je n’y avais jamais pensé avant aujourd’hui.

Merci Marie.

Je remballe mon discours habituel sur le temps qui passe, sur le processus immuable qui détériore le corps quand l’esprit fini enfin par trouver l’équilibre.

La lutte est moins facile et le vainqueur connu d’avance mais c’est pas grave,

je ne baisserai pas la garde et je ferai honneur à la presse féminine qui prétend que les femmes sont merveilleuses à 40 ans...merveilleuses et épanouies!

Notre Monde...

Water Closet

L’eau la plus chère du Monde... ca existe..!

Aberration d'une société qui part définitivement en quenouille, cette eau là, ou plutôt ce concept là, sort de  l'imagination d'un producteur Hollywoodien Kevin G. Boyd.

C’est son nom.

Provenant de la source de Dandridge Tennessee, elle a obtenue la médaille d'or du goût. Il lui fallait donc un écrin à la hauteur de son rang et de ceux qui la consommeraient.

Une bouteille en verre givré serti de cristaux Swarovski, 40$ les 750ml, elle a tout pour plaire aux fashionistas à la recherche de la superficialité extrême.

L’histoire ne dit pas si le propriétaire du précieux breuvage reversera une partie de ses bénéfices - que l’on peut facilement imaginer hallucinants – à ceux qui chaque jour crèvent de soif…

Le Comité des Nations Unies pour les droits économiques, sociaux et culturels a déclaré l’eau

" indispensable à la vie et à la santé . Le droit de l’être humain à l’eau est donc fondamental pour qu’il puisse vivre une vie saine et digne. C’est la condition préalable à la réalisation de tous ses autres droits."

Con comme un touriste

Qu’y a-t-il de plus ridicule, de plus pitoyable que le touriste découvrant qu’il existe un ailleurs?

Le touriste est estampillé « touriste ».

A la montagne en hiver, combinaison flashy ou branchouille avec tous les accessoires qui vont bien, se baladant en ville chaussés d’énormes après-ski poilus.

Est-ce que les autochtones oseraient se promener accoutrés de la sorte ? Non.

Le touriste, oui. Il n’hésite pas 2 secondes et casse sa tirelire pour s’acheter toute la panoplie avant de partir. Résultat, il rentre de sa petite semaine de vacances fauché comme les blés, il range son attirail au placard, qu’il ne portera pas l’année d’après puisque la mode touriste aura bien sur changée.

Pourquoi tant d’animosité ?

Parce que nous sommes tous ce touriste là un jour ou l’autre, que je viens de l’être 15 jours durant, et que malgré tous mes efforts pour le dissimuler et paraitre la plus « normale » possible, je me suis faite arnaquée, entortillée, balader.

Partir en vacances, c’est quitter le quotidien, abandonner tracas, responsabilités, obligations… en gros, devenir la proie idéale des marchands de n’importe quoi et ils le savent, ils nous attendent de pied ferme, bien décidés à nous servir de la fausse bonhomie, de l’accent accentué à outrance et de la bouillabaisse attrape-couillons !

Oui, voilà je suis allée manger la première bouillabaisse de ma vie…en Corse ! Quand je vous le disais que le touriste est con.

Moi, qui dans un contexte normal aurait renvoyé illico l’objet du délit en cuisine, là, je me suis contentée de noyer mon désespoir dans la bouteille de vin, -qui n’était pas mauvais mais hors de prix, bien sur - et de signaler au serveur que je n’étais pas dupe. J’ai alors passé le reste du repas à imaginer le tenancier de ce lieu maléfique, planqué dans sa cuisine sordide, se tapant sur les cuisses de plaisir, jubilant d’en avoir encore attrapé un.

Ma décision est donc prise. Plus jamais je ne serai touriste. J'écouterai les autres me raconter leurs vacances, me montrer leurs photos - toujours les mêmes - et je me féliciterai de bronzer sur ma terrasse en sirotant un petit vin bien de chez nous..Tchin!