Tendance Ellipsis 360

Sites communautaires vs AttractiveWorld

Et dans la foulée (grande forme aujourd'hui!!) un autre que je soumets lui aussi à la critique:

ATTRACTIVE World

Le monde de l'optique en pleine (r)évolution

Voici le dernier communiqué made by my self...vos avis m'interessent;))

 

Les Plus belles Lunettes du Monde

La femelle des beaux quartiers

Les animaux du XVIème sont globalement des femelles à peaux lisses et poils longs.
Le mâle est peu visible de jour, occupé qu’il est à rapporter à sa femelle son butin quotidien.

Tendus comme des arbalètes, les visages sans expressions affichent une moue boudeuse imposée par le repulpage massif des babines. Le tout est crayonné, badigeonné et mis en lumière par les plus grandes marques. La crinière se veut résolument balayée, ni trop courte ni trop longue dans un mouvement souple et faussement décontracté : le chic absolu du coiffé/décoiffé sans avoir l’air mais en ayant l’air un peu quand même…tout un art.

Les parures donnent le ton. Le décontracté chic ne souffrirait pas la pacotille. Il est donc forcément assorti de quelques babioles sans prix. Sac, bijoux, chaussures, ceinture, si ca sort de chez LVMH c’est à coup sur un indicateur de bon gout, une preuve.

En hiver, du poil long, doux soyeux, très cher et le plus rare possible, prélevé à la serpette dans une barbarie et une sauvagerie insoutenable mais ho combien nécessaire pour asseoir une condition et afficher sa différence avec  le commun des mortels.

Ca regarde le reste du monde haut. Ou plutôt non, ça ne le regarde pas, ça le survole, ça surnage au dessus de la populace, ça interpelle les petites gens par leur prénom avec une condescendance poisseuse, ça compte les sourires et ça les distille à doses homéopathiques et à qui de droit. Ca s’écoute parler et ça met de l’intonation so prout prout à toutes les sauces, c’est ridicule mais ça ne le sait pas.

Ca ne l’envisage même pas.

voilà, c'est fini...

Tourne, tourne la roue de la vie, tourne lentement et sans secousses, puis emballe-toi et éjecte certains passagers, puis arrête-toi un peu, que l’on reprenne notre souffle.

Tourne toujours, toujours dans le même sens immuable et salvateur qui force le regard vers devant, vers plus loin.

Ne pas regarder derrière pendant que ca tourne, surtout pas, parce que les larmes étouffent les yeux et noient la gorge, parce que le ventre fait mal et qu’il monte au bord des lèvres salées.
Combien de vies dans une vie, combien de départs et d’arrivées, combien de chagrin, combien de douleur…et pourquoi ?

Les lumières de la ville vont remplacer le clair de lune sur les sapins. Le bruit des voitures celui des cloches des vaches. Les passants sans visages croiseront mon chemin quand ceux que je voyais chaque jour étaient tous mes amis. Je vais embrasser mes chiennes, fermer la porte et ravaler mes larmes. Demain.

Cinq ans d’une très belle vie. La roue tourne, elle m’embarque. Mon corps se défend mais déjà il ne peut plus lutter.

Trop tard.

toutes et tous choses?

Finalement, peut-être ne sommes-nous pas autre chose que des choses...

Instrumentalisation des corps, qui ont laissé échapper toute forme de pensée individuelle de leurs pauvres cerveaux atrophiés pour rejoindre le grand tout de la consommation absolue.

On l'a voulu, on l'a eu...on est IN...totalement!

qui ne dit mot qu'on sent...

Le Parfum, livre olfactif par Thierry Mugler…

Pour donner une odeur aux mots, Thierry Mugler s’inspire du livre de Patrick Süskind, vendu à 15 millions d’exemplaires et traduit en 42 langues, et s’entoure de Christophe Laudamiel et Christophe Hornetz pour créer 15 compositions aussi dérangeantes que troublantes. Les 15 fioles de 7,5 ml s’accompagnent d’un sublimateur Aura de 15 ml et d’un livret offrant une interprétation de chacune des créations.
« Notre langage ne vaut rien pour décrire le monde des odeurs ». Thierry Mugler a donc utilisé un langage qu’il nous appartient de décrypter à travers un parcours initiatique d’une dimension aussi inattendue qu’émotionnelle.
Ce coffret rare est édité à 1300 exemplaires et n’est disponible qu’en un seul langage, celui universel du monde des odeurs et de leur musique, de l’évocation charnelle, sensuelle de chacune d’entre elle et de l’histoire qu’elles nous racontent.

Dans le grand bordel métaphysique…

Big bang ou bien?... On s’en fout.

Le bordel quotidien, celui de l'injustice est universel et rien n’a évolué.

Un homme croisé au coin d’une rue.

Cet homme là ne lira probablement pas ce blog là et pourtant…et pourtant, il m’aura, lui et son petit chien marqué jusqu’à ma 7ème génération.
On est près de l’Opéra, lieu où, petite fille, je me suis essayée aux pointes.
On est dans un lieu de passage à touristes. Il est là. Assis sur la marche d’un distributeur automatique. Il tient serré contre son cœur un tout petit chien au creux de son blouson. Il le couvre de baisers, il ne regarde que lui, il est son point d’encrage, sa raison d’être. Je repasse, 1h30 plus tard. J’ai mangé, j’ai ri et parlé. Il est toujours là. Toute son affection dans ce petit chien,  toute sa tendresse aussi.
Rien n’existe, il ne regarde même pas les passants, même pas il ne fait la manche. Il embrasse cette petite peluche, cet objet de tendresse, il l’embrasse sans arrêt et rien n’existe. A côté de lui, pour les médisants, une bouteille d’eau. Ce pourrait être une bouteille de n’importe quoi que moi, ca ne me dérangerait pas. Mais c’est ca. De l’eau. La marche d’une banque, un homme et un chiot dans le manteau de l’homme. Un homme qui couvre de tendresse un petit chien, les gens qui passent et moi.
Moi quelques jours plus tard.
Trop tard? Pas sur.

Pas sur parce que je pense à lui ce soir, à son regard sur son petit chien. A sa quête éperdue de tendresse et au regard qu’il portait sur son seul compagnon, son enfant presque.
Billet pour l'histoire d'un anonyme, sorte de soldat inconnu. On dira que c'est le mien, hein, mon inconnu...

1er février, 19 ans.

Il y a 19 ans, j’avais 21 ans.

J’avais 21 ans et un gros, gros ventre avec une petite fille dedans.

Elle est arrivée, c’était pas prévu, avec 21 jours d’avance. Le médecin partait en vacances, on était dans le privé, c’était plus pratique de la faire naitre.

On va déclencher, pas de problème.
On a déclenché…problèmes.

Elle voulait pas, ma petite puce, et moi non plus je crois. Elle était pas prête et moi je savais rien.
Et finalement, après une anesthésie générale, une grosse balafre et une jolie couture, la voilà dans mes bras…je compte ses doigts. Ils y sont tous. Tout va bien. Et je replonge, en la gardant serrée contre moi.

Jamais je n’ai vu quelqu’un d’aussi beau. De la perfection de son petit nez à la manière de serrer ses petits doigts autour des miens, de la forme de son visage à ses mouvements légers, comme en apesanteur… où a-t-elle appris tout ca, d’où lui vient cette grâce ?

Elle est moi.

Chacun de ses désirs, devient le mien. Qu’elle tousse et je m’affole. Qu’elle sourie et je m’extasie. Qu’elle pleure et je veux la consoler…à tout prix.

Aujourd’hui, elle a 19 ans. Elle a gardé sa peau de bébé et son sourire innocent. Elle a subit les morsures de la vie.

Elle est loin.

Dans les moments les plus fous et les plus tristes, j’entends son rire... elle a un rire incroyable, un vrai rire joyeux et enfantin et dans mes rêves les plus fous et les plus beaux, je la serre dans mes bras, je l’embrasse et je la couvre de tout mon amour.

Dans mes rêves...

Ma Pauline, ma vie, je suis fière d’être ta maman et je t’aime du plus profond de mon âme...

Joyeux anniversaire, ma chérie. Sois heureuse!

Merci est mort…tout fout le camp.

« Merci est mort » n’est pas de moi, mais est sorti spontanément de la bouche de mon amie et interlocutrice alors que je lui donnais un exemple de plus du manque d’élégance basique de certains qui se croient pourtant aptes à juger des bonnes et des mauvaises manières.
"Merci"… tout simplement pour le service rendu, ou "bravo"…du fond du cœur pour ce tu as fais, ou "continue"…tu tiens le bon bout, ou juste un sourire vrai, un verre partagé, quelque chose de l’ordre de l’humanité et du regard sur l’autre …est-ce que c’est si compliqué ?

Pas le temps. Voilà l’excuse universelle. Trop de mails, de coups de fils, de rendez-vous, de boulot, pas assez de temps. Ha...
Nous avons donc tous les moyens de communications à notre service, tous les outils pour envoyer à la vitesse de l’éclair les messages les plus urgents à l’autre bout du monde et pas le temps pour faire un « reply » et dire « merci ».

L’air du temps est à l’envoi de vœux en mass mailing pour gagner du temps, de « joyeux anniversaire » par sms, tout ce qui finalement n’implique pas et surtout pas l’affectif…sait on jamais, à trop donner, on pourrait recevoir…

Oui, recevoir. Recevoir de ceux qui donnent sans attendre de merci, juste parce que, peut-être un poil trop idéalistes, ils continuent de croire que tout n’a pas totalement foutu le camp.

Tout a foutu le camp.
Les rencontres que l’ont croient miraculeuses se révèlent souvent être celles qui vont vous sucer la moelle jusqu’à la dernière goutte et qui vous laisseront, pantelant et vous maudissant d’y avoir cru…encore une fois.
Il ne faut pas se maudire et il faut continuer de sourire. Il faut encourager l’autre et lui sourire.
Il faut aider, dans la limite des possibilités qui sont les nôtres, et toujours chercher en nous la petite parcelle de bon, ou d’enfance…voilà, l’enfance. Je te prête ma poupée, et toi, tu me prêtes quoi ?

Désabusée je suis. Pleine d’espoir je resterai. Parce qu’au milieu du ramassis de ce que l’humanité est capable de produire de pire,  des éclats de rire, des yeux qui pétillent et des gens vrais subsistent.
D’où sortent-ils ? Du même ventre que celui qui m’a mise au monde sans doute…la mère universelle, celle de la passion et la compréhension, j’hésite à dire la compassion…mais si on en extrait tout le mal qu’on a pu lui faire à cette compassion, alors je prends.

Compassion est un mot mal foutu, un mot qui dit « con et passion ». La passion, je ne l’ai jamais ressentie que pour des vivants. Con, je l’ai été souvent…bien sur.
Compassion vient du latin, compassio « communauté de sentiment, sympathie » d’où en français miséricorde, pitié.
Voilà le nœud du problème…la communauté de sentiment et la sympathie… oui. !
La récupération, puisqu’il s’agit bien de ca, au nom d’une divinité quelle qu’elle soit, non merci !

Mais je m’égare…je voulais juste dire, comme on l’apprendrait à un enfant : dis merci à la dame, mouche ton nez et sois poli. Si tu dois dire merde, fais le…avec respect, toujours.

ma perspective Nevski

GOGOL, Nikolaï VASSILIEVITCH : La Perspective Nevski

La perspective Nevsky est d'abord un passionnant documentaire sur la capitale impériale au début du XIXe siècle, les variations de sa physionomie sociale au cours de la journée, les comédies et les drames qui s'y jouent à ciel ouvert. Mais, sous son pittoresque, la ville est trompeuse, maléfique même et les deux jeunes hommes qui, séduits chacun par une belle passante, leur emboîteront le pas, s'en mordront les doigts... Ici, le rire, souvent naturel chez Gogol, devient jaune et on se met à rêver des fantômes vivants que sont les passants de la perspective Nevski.

La Perspective Nevski est la grande ligne de communication pétersbourgeoise. C’est ici que l’habitant des faubourgs de la rive droite, qui depuis plusieurs années n’a plus revu son ami demeurant dans le quartier de la Barrière de Moscou, peut être certain de se rencontrer avec lui. Nul journal, nul bureau de renseignements ne vous fourniront des informations aussi complètes que celles que vous recueillez dans la Perspective Nevski.

Quelle rue admirable ! Le seul lieu de promenade de l’habitant de notre capitale, si pauvre en distractions.
Comme ses trottoirs sont bien tenus ! Et Dieu sait, pourtant, combien de pieds y laissent leurs traces ! La lourde botte du soldat en retraite, sous le poids de laquelle devrait se fendre, semble-t-il, le dur granit ;
le soulier minuscule, aussi léger qu’une fumée, de la jeune dame qui penche la tête vers les brillantes vitrines des magasins, tel un tournesol vers l’astre du jour, et la botte éperonnée du sous-lieutenant riche en espérances et dont le sabre bruyant raye les dalles. Tout y marque son empreinte : aussi bien la force que la faiblesse.

Quelles fantasmagories s’y jouent ! Quels changements rapides s’y déroulent en l’espace d’une seule journée !

Il me revient en mémoire, ce livre, comme autant de métaphores, autant de bonnes baffes et de questions en suspend.

Prenez deux parallèles, arrangez-vous pour leur donner les proportions qui, à vos yeux, frôleront la perfection et regardez loin devant. Vous la voyez la perspective ? Le petit point au bout du bout, là où les yeux se perdent…on y va tous. C’est le point final.
Entre ces deux parallèles, que met-on ? D’autres parallèles, qui remplissent l’espace sans jamais en bouleverser les frontières. On nous conseille de garder ces proportions impeccables, celles qui nous semblent parfaites, bien sous tous rapports. Composons donc. Voyons comment faire tenir un peu de fantaisie, pas trop d’emmerdes, de la joie, de la créativité, des rencontres, une famille, un job, des amis…sans faire craquer les balises.

C’est là, à ce moment précis où vous vous posez pour regarder ce fameux foutu point tout au bout, où vous vous retournez aussi, alors que la moitié du chemin est grosso merdo parcouru, c’est là que vous comprenez que Second Life n’est rien à côté de la capacité insoupçonnée que nous devrions tous avoir à nous inventer des second lifes dans la real life et à s’en amuser avec autant de désinvolture que si, scotchés derrière nos écrans, nous réinventions ce qui nous a été généreusement offert : la vie.
Je la parcours ma perspective Nevski à moi, et pour la première fois de ma vie sans doute, les yeux ébouriffés, je regarde, je souris, j’écoute, je doute, je me questionne…est-ce que j’en ajoute encore un peu ? J’ai déjà beaucoup…plus serait peut-être trop…Non, non. Dans le temps qui m’est imparti et qui est surtout indéterminé, je vais y faire entrer les bonnes choses de l’existence, ma perspective ne change pas mais son contenu devient dense, lourd, et riche.

Voilà donc ma façon à moi de parler de ma vie double. Sortir des conventions est douloureux, la finalité est forcément hasardeuse, inconnue et colle la trouille au ventre.
Ne rien bousculer serait une perte de temps inutile. Et une frustration au goût amer qu’un souffre douleur devrait supporter forcément.

Il m’en aura fallu du baratin pour dire qu’en l’espace de trois mois, celle qui revendiquait haut et fort que l’on peut faire des relations de presse depuis les montagnes du Haut Jura, simplement en faisant des sauts de puce dans la capitale, que tout se gère online, celle-là même va maintenant s’installer à mi-temps à Paris dans un joli bureau qui lui correspond, original, gai et bien habité, dans une rue bien proprette du XVIème. Oui, je sais.

Composition, allers et retours au programme mais pas de temps pour s’ennuyer et une porte grande ouverte sur des rencontres que j’imagine déjà : belles! Naïve que je suis...